Un largo relato de flores, aves y miedos. Ansias, muerte y oscuridad, odios irreversibles. Como una rayuela sin principio ni final. Un viaje, de ida, pero un viaje.
Quizá se está pudiendo, quizá llueve, puede acercarse la primavera o venirse la inundación. Sin mentiras ni cobardías, sin no nadas que afecten, sin si todos que cansen.
Quizá la historia de una bailarina que no entrega su corazón y parte olvidando. Tal vez un relato nocturno, con humos que ahogan, con besos que queman.
Seguro con muchas palabras, esas que ya son nuestras, esas que son culpables. O de cristales que se rompen en manos equivocadas.
Tal vez un relato de bares sin salidas y noches sin días, de manos que se toman, de ojos que se miran. Temblando, sintiendo; con fuertes miedos,con temores de sufrimiento, con locuras y desquicios.
Breve, largo, sin final, no se. Pero intenso. Las palabras, las culpables, ahora me abandonaron, y ya no se como será nuestro cuento de amor.
4 comentarios:
Me surge la palabra "valentía" después de leer. Y pensar que en la fina raya que separa al amor del odio, y viceversa, mucho más complicada profundamente de lo que suena, pero que igualmente es.
Si es intenso no importa cuanto dure, que sea lo que el corazòn y el cuerpo aguante. Ojala ese amor sea un viaje largo y con muchos soles.
Parece una historia triste de amor. Muy triste, de inmensa tristeza. ¿Cómo seguirá? Tengo ganas de saberlo.
Besos.
Todos tenemos una historia que contar, a veces buena, otras mala, breve, larga, onírica, real... ...pero, una historia al fin y al cabo, pedazos nuestros.
Un besito.
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